martes, 27 de diciembre de 2011

EN UN PARQUE INFANTIL
























Madres
de turbia risotada precipitándose
por un abismo de muelas inexistentes
rodean mi lectura poética-axilar.
Niños del tamaño de la obscenidad de Charles
corretean alrededor del planeta literatura.
La tarde envejece en un parque infantil.
Torpe humedezco un dedo
en la descompuesta saliva
de la charla automática,
del ósculo que depositan
los abuelos sobre mejillas en fuga,
para pasar hoja a otro otoño triturador de hígados,
promotor de románticas veladas
con recetas de ancianas
que tan solo acertaron a depositar su amor
en la cocina.
Tarde de sombras enjuagando dentaduras
en las fuentes públicas ante rostros perplejos
que dejan entrever mellas de leche.
La tarde,
la misma tarde de cada día,
envejece en un parque infantil,
envejece
hasta retorcerse moribunda
en un lecho acolchado.
Un breve, voluntario duelo,
relente
y las piernas se tornarán
instrumental de sepulturero
decidido a exhumar los restos
de mi acotada libertad.


martes, 20 de diciembre de 2011

TENGO UNA CITA (XXIII)

¿Es una solución el suicidio?, de Maurice Henri



¿Heridas? Las buscaste,
que amor no pide mártires.

Antonio Frías Delgado, Amor sin nombres propios



martes, 13 de diciembre de 2011

TODA LA LUMINOSIDAD DEL UNIVERSO



Toda la luminosidad del universo
se halla en el misterioso agujero negro
que te llevaste
a millones de años luz.


miércoles, 7 de diciembre de 2011

NUEVE MESES

Buen tiro, de Roland Penrose




La chapucera, de René Magritte




Nueve meses para nacer.
Toda una vida gestando la muerte.