NO POR MUCHO PINTAR CORAZONES

No por mucho pintar corazones en las paredes

                             dejarás de estrellarte contra un muro.

CASA DE CITAS: ALDOUS HUXLEY Y LEONARD COHEN

Fotografía realizada por Martyn Thompson



Para luchar contra la confusión el poder ha sido centralizado y se han incrementado las prerrogativas del Gobierno. En el futuro es probable que todos los gobiernos del mundo sean más o menos enteramente totalitarios.
Un Estado totalitario realmente eficaz sería aquel en el cual los jefes políticos todopoderosos y su ejército de colaboradores pudieran gobernar una población de esclavos sobre los cuales no fuese necesario ejercer coerción alguna por cuanto amarían su servidumbre. Inducirles a amarla es la tarea asignada en los actuales estados totalitarios a los Ministerios de Propaganda, los directores de los periódicos y los maestros de escuela.
A medida que la libertad política y económica disminuye, la libertad sexual tiende, en compensación, a aumentar. Y el dictador hará bien en favorecer esa libertad. En colaboración con la libertad de soñar despiertos bajo la influencia de los narcóticos, del cine y de la radio, la libertad sexual ayudará a reconciliar a sus súbditos con la servidumbre que es su destino.

Aldous Huxley, extracto del prólogo de la reedición de Un Mundo Feliz en 1946

CUALQUIER SISTEMA

 

Cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado
Ya os avisamos antes
y nada de lo que construisteis ha perdurado
Oídlo mientras os inclináis sobre vuestros planos
Oídlo mientras os subís las mangas
Oídlo una vez más
Cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado
Vosotros tenéis vuestras drogas
Tenéis vuestras armas
Tenéis vuestras Pirámides vuestros Pentágonos
Con toda vuestra hierba y vuestras balas
ya no podéis cazarnos
Lo único que revelaremos de nosotros
es este aviso
Nada de lo que construisteis ha perdurado
Cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado

Leonard Cohen

EL AMOR ES UN MANTO DE NIEVE

                                               Foto realizada por Martyn Thompson

El amor es un manto de nieve                          
cubriéndolo todo.                                                                                       
Plantas aromáticas,
excrementos, 
polvo.

                                                   Foto realizada por Ruth Becerro

Me encontraste en la nieve
siguiendo el rastro de sangre
alumbrado en tu cuna.
Mi cuerpo tumbado boca abajo,
tus besos: cielo arriba.

CASA DE CITAS: JACK LONDON

                                                  Jorge Rueda, Conejo con tomate



Comer a otro o ser comido por los demás era la única ley imperante en aquel país, lo cual tenía trazas de perdurar eternamente en aquellas islas. Había jefes como Tanoa, Tuiveikoso y Tuikilakila, que se habían comido cientos de seres humanos. Pero entre estos glotones descollaba uno, llamado Ra Undreundre. Vivía en Takiraki, y registraba cuidadamente sus banquetes. Una hilera de piedras colocadas delante de su casa marcaba el número de personas que se había comido. La hilera tenía una extensión de doscientos cincuenta pasos y las piedras sumaban un total de ochocientas setenta y dos, representando cada una de ellas a una de las víctimas.

Jack London, El diente de la ballena

CADA TARDE DE DOMINGO

Cada tarde de domingo

la pareja de enamorados

se sentaba en su banco favorito

del parque más bello de la ciudad

con la intención de reenumerar

-manos entrelazadas,

besos cruzados-

la inagotable lista de horrores y espanto

de su venidera existencia en común.



 

GIGANTES

Mi amigo J.J. García Rodríguez me hace coprotagonista de esta quijotesca viñeta.
Qué buen reparto!
Si Cervantes levantara la cabeza, se quedaría sin la otra mano.

ACERCA DE ESCRITOS DE LÁPIZ DE LABIOS: PILAR QUIROSA-CHEYROUZE

TRAVESÍA DEL VERSO

El poeta almeriense Germán Guirado se interna por la urgente travesía del verso, atravesando un páramo de verdades. Y se adentra en la materia de los temas universales, como ya hiciera en su primer poemario, “Menos tú” (El Gaviero Ediciones, 2007), mediante un lenguaje directo y la fuerza que emana de la pulsión de la sentimentalidad, cuando el ritmo de la vida nos alienta o nos combate. “Siempre me ha fascinado/ la figura de las antiguas plañideras/. Hay días en los que yo hubiera sido/ un magnífico profesional”.

La reflexión mueve el mundo para sincronizar un atajo ante tanta miseria y tantos desiertos anímicos. “Tengo miedo al folio en blanco/ y al destino en negro”. Mientras los mares de la vida se nutren de melancolía. Acompañado del grito ante la injusticia social, aquella que se esconde en los pliegues de la sinrazón: “Los pobres son ilegales/, la pobreza no”, cuando el lamento se hace carne y caldo de cultivo para el aislamiento.

Cuando el poeta conoce las claves que nutren las estaciones y los desafíos, tantas veces volcados en un sentimiento contradictorio: “Cuando termina el día/ y el sol tropieza escaleras abajo/ en el trastero desordenado de mis noches…”, esperando que llegue ese reflejo del alba y regrese la fe en los hombres, ahuyentando las barbaries y los desalientos. Mientras, en la infinitud y entre aristas, experimenta el vacío y la soledad: “Paseo por las calles como un perro/ abandonado”. Sin remisión. Lejos de la transparencia del abrazo. Para encontrar, cuando ello es aún posible, un signo: “Hallar el valor de la vida”. Adherido también, en ocasiones, el recurso irónico, a flor de piel, para acuciar a las conciencias: “Sueño con luces de bohemia de bajo consumo”.

En medio de la extrañeza, ante el desconcierto de la humanidad, que cabalga a ritmo de desenfreno y barbarie. Cuando “la tarde te lleva al rincón más oscuro del desconocimiento inexacto”. Y quema, frente a la aridez y la soberbia. Cuando sólo el amor nos salva: “No quiero más Letras del Tesoro/ que los versos que te escribo”. La esperanza de un futuro. O siquiera, de un presente. La sonrisa de un niño. La fe en la vida cotidiana. En los sesgos de cada madrugada, porque, de alguna manera, puede renacer la luz. “Escritos de lápiz de labios”, enredados entre las líneas del tiempo.

Publicado en Focosur.

Pilar Quirosa-Cheyrouze, escritora